他把烟掐灭在树干上，靠着冰冷的树皮，看着远处灰蒙蒙的天。

        想起刚才那个女生说的话——黄沙中拉手风琴，油灯下学外语。

        他嗤了一声。

        这次是真的笑了。

        笑里没有温度，只有一片荒芜。

        周三下午没课，李承霄揣着本翻旧的笔记本，去了医学系旁听。

        医学系的阶梯教室挤得水泄不通，门口都站满了人。他扒着门框看了一眼，连落脚的地方都没有，想了想，转身往外语系走去。

        外语系的教学楼比地质系安静得多。走廊里铺着磨得发亮的木地板，偶尔有一两个学生抱着书匆匆走过，脚步放得很轻，像怕惊着谁。

        一间阶梯教室的门虚掩着，李承霄贴着墙根，轻轻溜了进去。里面坐得满满当当，空气浑浊得像发酵过度的面团，混着粉笔灰味、汗味和旧书本的霉味，闷得人喘不过气。

        讲台上的老先生戴着一副深度近视眼镜，镜腿用线缠在耳朵上，手里捏着一根粉笔，声音有些发颤，正一字一句地领读单词。台下一片死寂，只有钢笔划过纸页的“沙沙”声，像春蚕在啃食干枯的桑叶。没人抬头，也没人应声，每个人都埋着头，疯狂地抄写着黑板上的板书，仿佛那是唯一的救命稻草。

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