李承霄知道他问的是什么。“1965年。我七岁。”

        CrOWley点了点头，沉默了一会儿。“你走的时候我十五岁。我记得你父亲。他以前常去我叔叔家吃平安夜晚餐。”

        李承霄没说话，只是听着。他记得St.CeCilia’S教堂，记得后湾区的老房子，记得圣诞夜弥撒后神父家里的苹果派。那些记忆太远了，远得像上辈子的事。

        “你长得很像他，”CrOWley看着他，语气里带着点感慨，“同样的眼睛。”

        咖啡喝了两口，CrOWley又说起他叔叔。说神父身体很好，还在St.CeCilia’S，每次做弥撒都会提到StephenLi一家，说他们去了中国，去做一件了不起的事。

        “他总是说，总有一天你会回来的。”

        李承霄端着咖啡杯的手顿了顿，没接话。

        又坐了十几分钟，CrOWley看了看表，站起来。他拍了拍李承霄的肩膀，说了句“保重”，便转身回了楼上。

        李承霄推开谈判厅的门时，里面的人都没走。

        周局长还在原来的位置上坐着，手里端着茶杯，茶水早就凉了。唐宋靠在椅背上，手里转着那支钢笔。中方的翻译坐在角落里，翻着笔记本。连美方代表团那几个美国人也没走，坐在对面交头接耳。

        他一进来，所有人的目光都落在他身上。

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