李承霄攥着那个信封，喉咙发紧，说不出话。

        沈清兰转身拦了一辆出租车，临上车前回头看了他一眼：“回去吧，别送了。”

        “小姨......”

        “行了，别说了。”她摆摆手，钻进了车里。

        李承霄站在胡同口，看着那辆车的尾灯消失在夜色里。手里的信封沉甸甸的，他低头看了一眼，封口没封严，露出几张外汇券的边角。

        风灌进领口，他把信封揣进兜里，转身往回走。路灯把他的影子拉得很长，孤零零的，踩在自己脚下。

        回到自己小屋，他坐在床沿上，盯着对面斑驳的墙壁。

        小姨那句话在脑子里转了一晚上——“他们没表态，其实就是没答应。”

        他何尝不懂？从头到尾，没有一句准话。“让孩子自己处”“等她回来再说”，听着是体面，实则是道不置可否的屏风。

        可他能说什么？他现在什么都没有。一间十多平米的筒子楼，一件洗得发白的中山装，一个永远洗不清的“海外关系”。换成他是沐婉的父母，也不会把话说死。

        他躺下来，盯着天花板。窗外的风停了，屋里静得能听见自己的心跳。

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