斯托里-亨特重新睁开眼时，发现自己靠在一棵粗糙的云杉树下，清晨冰冷而潮湿的空气灌入肺腑，带着松针腐烂和远处沼泽的微腥气息。

        头痛欲裂，像是宿醉后又被铁锤敲打过太阳穴。

        他扶着树干，艰难地站起身，骨头缝里都透着酸软和一种莫名的、深入骨髓的疲惫。

        记忆如同被浓雾笼罩的湖面，浑浊不清。

        他记得自己带着小红帽离开了那个伤痕累累的小镇，拒绝了镇长的职位，也告别了那些“教导”小红帽的镇民…画面有些晃动，对话的细节模糊，只留下一种“该离开了”的明确决心和一丝……难以言喻的、对小镇本身的隐约排斥。

        为什么会这样排斥？他不确定。好像忘了些什么很重要的事情，但仔细去想，只有一片空白和尖锐的、警告般的刺痛。

        他甩了甩头，将这不舒服的感觉压下去。

        失忆对他而言并非陌生，每次死亡回溯后都会丢失一些碎片，都要花些时间才能想起来。

        但这一次记忆像被水泡过的墨迹，只剩下一些晕染开的、不成形的色块。

        “亨特？”小红帽扯了扯他的衣角，仰着脸看他。

        她里面换上了一套相对合身的、便于活动的深色衣裤，外面依旧是那能遮挡半个身体的鲜红斗篷，狼耳从红兜帽边缘支棱出来，尾巴在身后不安分地小幅度摆动。

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