幻境剧院重新陷入了绝对的寂静，只有老式放映机散热孔发出的、几乎微不可闻的嗡嗡声，如同这永恒空间的脉搏。

        玛奇格尔依旧坐在第一排正中的位置，小小的背影对着空荡的入口，怀里的火柴束安静地躺在膝上。

        苍白的小脸上，那双映不出任何倒影的、空洞的大眼睛，缓缓转向旁边那个空荡荡的座位——斯托里刚刚离开的地方。

        目光没有焦点，仿佛穿透了座椅的红色天鹅绒，看向某个更遥远、更模糊的时空。

        “想不到……”她低声喃喃，声音里听不出太多情绪，只有一种深沉的、近乎疲惫的了然，“那次‘灾难’之后……我居然还能有机会……再听到这个词。”

        “学徒”……“弟子”……

        多么古老，多么……不合时宜的称呼啊。

        她扯了扯嘴角，那弧度冰冷而微妙，既非嘲笑，也非愉悦。

        “呵……”

        “或许……”她继续自语，声音更轻了，仿佛只是在梳理自己脑海中的逻辑链条，“也只有他这种……记忆丢了大半、脑子里只剩下生存本能和偏执追寻的‘空壳’，才会在这种时候，还敢提出这种要求吧？”

        “不……”

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