破庙。油灯如豆，光线昏黄不定，将人影拉扯得扭曲怪诞。

        苏砚背靠着冰冷粗糙的土墙，跌坐在地，身体控制不住地微微颤抖。不是恐惧的颤抖，而是体力、心力、乃至“灵力”被压榨到极限后，濒临崩溃又强行维系着的、混杂着劫后余生、冰冷兴奋与深层疲惫的战栗。

        他脸色惨白如纸，嘴唇毫无血色，额发被冷汗浸透，一绺绺贴在额角。左肋旧伤处传来火烧火燎的剧痛，胸口更是气血翻腾，喉咙里一股腥甜不断上涌，又被他死死咽下。每一次呼吸，都牵扯着全身无处不痛的神经。

        但他的右手，却死死按在心口。那里，那枚“上了锁”的种子，在经历了极致的恐惧、爆发、挑衅、逃亡之后，正以一种前所未有的、沉重、缓慢、却异常驯服而有力的节律，平稳地搏动着。搏动之间，散发出的不再是躁动的饥渴，而是一种冰冷的、沉凝的、仿佛经过淬炼后的“质感”。种子表面那黯淡的暗金“锁头”纹路，在油灯昏暗的光线下，似乎流转着一丝极淡的、冰冷的光泽。

        他的左手，则紧紧攥着那枚赤心石戒指。戒指依旧滚烫，但热度正在缓慢消退，重新变回那种稳定的微温。一丝清凉的余韵，正顺着掌心劳宫穴，缓缓流入他近乎干涸的经脉与惊魂未定的灵台，带来细微却真实的抚慰。

        破庙里安静得可怕，只有苏砚粗重压抑的喘息声，和油灯灯芯燃烧的细微噼啪声。

        角落的阴影中，周牧之不知何时已坐在那里，背靠着墙，手里拎着那个似乎永远喝不完的酒葫芦。他没有看苏砚，只是仰头灌了一口酒，然后剧烈地咳嗽起来，咳得撕心裂肺，咳得弯下了腰，好半天才平复。

        咳嗽声停歇，破庙重归死寂。

        “活着回来了。”周牧之的声音终于响起，沙哑得像是沙石摩擦，却异常清晰，“看来那‘刀’，比你想象的硬点。手，也没抖得太厉害。”

        苏砚艰难地吞咽了一下，润了润干得冒烟的喉咙，才嘶哑地开口，声音粗嘎难听：“……那东西，是什么？”

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