路很窄，他得侧身走。墙上还是那种灰白苔藓，在光下显得更怪，毛毛在动，像在呼吸。

        走了二十米左右，身后有声音。

        不是脚步。

        是低语。

        很轻，听不清说什么。

        牛嘉猛地转身，手电照过去。

        没人。

        只有窄路和歪墙。

        低语没了。

        他皱眉，继续走。

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