魏崇沉默。

        他捻着胡须，指尖微微发颤。

        书房里静得可怕。只有烛火燃烧的细响，还有赵楷粗重的呼吸声。

        窗外夜色沉沉，像化不开的墨。

        良久，魏崇缓缓开口。

        “殿下之意，是要提前动手？”

        赵楷直起身。

        他走到窗边，推开半扇窗。夜风涌进来，吹得烛火猛晃。

        “不是提前。”

        他盯着窗外浓重的黑暗，声音低得像自语。

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