“码头上闹事，死了一百三十七个人。”

        顾铭声音很轻。

        “这一百三十七条人命，总得有人负责。”

        他拉开门。

        阳光涌进来，刺得郑大眯起眼睛。

        “你好好想想。”

        顾铭走出去。

        门重新关上。

        房里又暗下来。

        郑大坐在椅子上，盯着桌上那几片纸屑。

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