周德蜷缩在角落里，浑身湿透，瑟瑟发抖。

        他盯着门口，眼神浑浊。

        门虚掩着，风一吹，吱呀作响。每次响，他都浑身一颤，死死盯着那条门缝，直到确认没人进来，才松一口气。

        他已经这样坐了两个时辰。

        怀里揣着那包鹤顶红，硌得肋骨生疼。他伸手进去摸了摸，纸包被汗水浸得发软，里面的粉末还在。

        他又想起长孙无忌的话——“这是最后一次机会。再办不成，就不用回来了。”

        不用回来了。

        什么意思？

        他不敢想。

        雨声里忽然传来脚步声。

        周德猛地坐直，手按在怀里的刀柄上。

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