他抬起头，看着院子里那些还在训练的人——苏遗带着他们练刀，刀光在夕阳里一闪一闪，汗水砸在地上，溅起细小的尘土。

        “医馆有时候不收钱，”他说，“那些穷人来抓药，没钱，媚娘就给他们记上账，说啥时候有啥时候还。有的老太太跪在地上磕头，

        有的汉子红着眼眶不说话，就使劲作揖。”

        他低头看自己的手。

        那双手，杀过十七个人。

        “我周兴这辈子，”他说，“没被人那样谢过。”

        林笑笑没说话。

        她站起来，把药碗往他手里又塞了塞。碗底还温热。

        她转身要走。

        “林教官。”周兴叫住她。

        她回头。

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