不是地震。是郑三爷的手抖了。那手按在柜台上，五根手指像五条肥蚕。他盯着楼望和看了半晌，忽然笑了。那笑声从三层下巴底下挤出来，又闷又哑。

        “有意思。”郑三爷说，“整个东南亚的玉商都在堵你们楼家的门，你倒好，一个人跑到这儿来。不怕我把你绑了，送黑石盟换赏钱？”

        “三爷不会。”

        “凭什么？”

        “因为这颗注胶料。”楼望和指了指桌上的碎玉，“三爷卖了一辈子石头，最恨的就是假料。这东西坏了黑市的规矩，也坏了三爷的名声。我来，是想问问三爷——这料，是从哪儿流出来的？”

        郑三爷不笑了。

        他拿起那块碎玉，放在手电筒下看了很久。光穿过玉肉，绿得发邪。好玉的光是活的，像春天的新叶。这玉的光是死的，像阴沟里的苔藓。

        “春武里。”郑三爷放下玉，“阿披差的作坊。”

        “阿披差死了。”

        “我知道。但他不是源头。”郑三爷压低声音，“三个月前，有人运了一批注胶料进曼谷港。报关单上写的是缅北翡翠原石，实际全是做过手脚的次料。接货的人，是你们楼家的二管事，马文才。”

        风从门缝里灌进来。

  The content is not finished, continue reading on the next page