他忽然说了一句。

        沈清鸢抬起头。

        “这不是你写的。”

        “不是。是一个很老很老的人写的。”楼望和笑了，“那个人早就死了。但他的诗还活着。有时候，一句话比一个人的命长得多。”

        “你为什么忽然念这个？”

        楼望和没有回答。

        他只是看着那条被雨水冲刷干净的巷子，眼睛里的光一点一点暗下去，暗成一片沉沉的、看不见底的深潭。

        “因为我知道，”他说，“夜沧澜现在一定站在某个地方，看着这场雨。”

        “然后呢？”

        “然后他在想，什么时候再来一场雨，把这个姓楼的小子淹死。”

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