“不是正规的笔记本。就是我师父随手记东西的本子，什么都有——实验参数、会议记录、买菜清单、围棋棋谱。乱七八糟的，想到什么记什么。我一直没来得及整理。”

        陆峥看着他。

        “沈知言，你师父生前，有没有跟你提过什么特别的东西？一份文件、一个名字、一笔钱，什么都行。”

        沈知言把眼镜重新戴上，但没看屏幕。他转过头，看着窗外。窗外是物理楼的背面，一堵灰扑扑的墙，墙上爬着枯藤。

        “我师父这个人，”他说，“嘴很严。他在研究所干了四十年，什么该说、什么不该说，他比谁都清楚。但有一件事，我一直觉得奇怪。”

        “什么事？”

        “他死之前那段时间，状态不太对。大概死前两三个月吧，他开始变得……焦虑。不是那种工作压力大的焦虑，是那种——心里头有事、但说不出口的焦虑。他晚上失眠，半夜给我发邮件，发的都是一些莫名其妙的链接，什么养生文章、什么退休政策，跟他的研究一点关系都没有。”

        沈知言顿了顿。

        “我那时候以为他是压力太大了，劝他休息，他不听。现在想起来，也许他是在暗示什么。”

        “暗示什么？”

        “不知道。如果他真的在暗示什么，那我没看懂。”

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