夏明远没有坐。他站在那里，看着夏晚星，目光里的东西太浓了，浓得像化不开的墨。那里面有愧疚，有心痛，有这十年里每一个不能回家的夜晚，有每一次在暗处远远看她一眼就赶紧转身离开的仓皇。

        “星儿，”他又叫了一声，这次声音稳了一些，“爸对不起你。”

        夏晚星没有说话。她伸出手，抓住了夏明远缩回去的那只手，抓得很紧，指甲都嵌进了他的皮肉里。夏明远的手很凉，骨节粗大，掌心有厚厚的茧子，跟她记忆里的那双手完全不一样了。她记得父亲的手是温暖的，厚实的，能把她举过头顶转圈圈的。

        现在这双手少了一截无名指，多了好几道疤，凉得像冬天的铁。

        “你的手怎么了？”她问。

        夏明远把手抽回去，插进口袋里。“没事，旧伤。”

        “什么旧伤？”

        “星儿——”

        “什么旧伤？”夏晚星的声音忽然拔高了，带着一种压抑了很久的、快要失控的情绪，“你告诉我，你这十年都经历了什么？你为什么不回来？你知不知道我妈走的时候——”

        她停住了。

        夏明远的身体僵了一下。

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