他声音压得很低，尾音绷着，没多余一个字。

        老周的手已经砸在键盘上了。

        指节白得发青，指缝还结着刚才砸台子蹭的血痂。

        烟烧到了滤嘴，烫得他指尖一缩，眼睛都没挪开屏幕。

        烟蒂掉在键盘缝里，焦糊味混着金属冷锈味，在密闭空间里散不开。

        苏冉靠在台子边，把那张皱糖纸攥得变了形。

        纸边硌进掌心的旧伤，一下下钝疼，刚好把往上涌的慌压回去。

        喉咙里堵着硝烟的苦味，嘴干得发涩。

        身边的苏宇，后颈的神经接口瞬间烫起来。

        耳鸣猛地炸开，他半个身子往前倾，严严实实把苏冉挡在身后，袖口被指节攥出深深的褶子。

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