他声音压得很低,尾音绷着,没多余一个字。
老周的手已经砸在键盘上了。
指节白得发青,指缝还结着刚才砸台子蹭的血痂。
烟烧到了滤嘴,烫得他指尖一缩,眼睛都没挪开屏幕。
烟蒂掉在键盘缝里,焦糊味混着金属冷锈味,在密闭空间里散不开。
苏冉靠在台子边,把那张皱糖纸攥得变了形。
纸边硌进掌心的旧伤,一下下钝疼,刚好把往上涌的慌压回去。
喉咙里堵着硝烟的苦味,嘴干得发涩。
身边的苏宇,后颈的神经接口瞬间烫起来。
耳鸣猛地炸开,他半个身子往前倾,严严实实把苏冉挡在身后,袖口被指节攥出深深的褶子。
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