胸口的战友徽章硌着胸骨，疼得发闷。

        他和魏玄同期入队，同吃同住三年，七次死局都一起闯过来了。

        他到现在都不敢信，那个拍着他肩膀说同生共死的人，会把刀捅得这么准。

        他攥着键盘边，指节发白，眼眶先红了一圈，又死死憋了回去。

        林野的后背已经浸满冷汗。

        指尖不受控地泛白，他立刻攥紧，闭眼半秒，把翻上来的自我怀疑全压下去。

        再开口时，声音还是稳的，只有凑近的人能听出，气音在发颤。

        “燃料，报数。”

        “12.3%。”

        老周的声音碎得厉害，指尖连按三次，全是错码。

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