空气里弥漫着浓烈的血腥味和硝烟味，呛得人眼睛发涩。

        常遇春站在战壕边缘，拄着那把卷刃的大刀，浑身是血。

        他的左臂吊在胸前，右腿上缠着绷带，脸上糊满了血痂，只露出两只眼睛。

        看见李云龙上来，他挣扎着站直，敬了个礼：

        “大哥。”

        李云龙走到他面前，看着他。

        看着他浑身的伤口，看着他苍白如纸的脸色，看着他眼底深处那股还没散尽的杀意。

        “伤亡多少？”李云龙问。

        常遇春的声音沙哑得像砂纸磨石头：

        “阵亡一千八百四十七人，轻伤一千二百人，还能打的，五千九百人。”

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