第二天夜里，他们扎营在一道冰脊后面。风从北边来，把雪吹成刀，刮在脸上生疼。塔格用短剑在地上划了一个大圈，把所有人圈进去。圈里的风小了，雪也不刮了。

        汤姆坐在圈里，把手放在本子上取暖。本子是凉的，他的手也是凉的。他在写今天的路，写风的方向，写雪的厚度，写根的颜色。根的颜色变了，从暗金色变成灰白色，又变回来。它在打仗，和地下的污染打仗。

        “塔格。根在变色。”

        塔格蹲下来，把手按在地上。根在他手心里跳，很快，快得像在跑。“下面有东西。不是伊甸的，是北境的。死人。”

        “死人？”

        “死在冰原上的猎人。被伊甸杀的。尸体埋在冰下面，冻住了。根在暖他们，暖化了，他们就活了。”

        “活了？”

        “不是活人。是记忆。他们的记忆被根记住了。他们死了，但他们的记忆还在。在北境的冰里，在根里，在陈维的柱子上。”

        伊万把巴顿放在地上，让师父的石头身体贴着冰。冰是冷的，巴顿的石头是凉的。凉和凉贴在一起，不冷。但巴顿手上的暗金色纹亮了，光照在冰面上，冰面下有什么东西在动。是影子，人的影子。他们把手伸上来，不是在求救，是在“递”。递什么？递名字。

        汤姆翻开本子，把那些名字记下来。一个叫“约恩”，一个叫“海尔加”，一个叫“斯文”。他记了十几个。每记一个，冰面下的影子就淡一分。记完了，影子消失了。

        “他们被记住了。走了。”

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