她把画贴在树干上。小回的根缠住了画，把它吸了进去。

        “陈维哥。你在镜子里。我们看到了。”

        树枝摇了摇。那是他在说——嗯。

        那天夜里，火种镇没有灯。所有人都在准备。磨刀，擦枪，打铁。伊万在工坊里打了整整一夜，巴顿的石头手按在铁砧上，暗金色的光把铁烧红。他打了五十把刀，五十个矛头，五十面小圆盾。

        怀特在树下调试符文核心。核心在跳，跳得很稳。方舟投影在传最后的消息——伊甸的心脏在哪里，怎么炸，炸了之后怎么跑。

        汤姆在写名单。所有要去的人的名字。火种镇的五十个，林恩的三百个。他写了很久，写到手指抽筋了，换只手。写完了，把名单放在树根上。根缠住了名单，把它吸进了土里。

        “陈维哥。名单在这里。你看着。他们回来了，名字还在。回不来了，名字也在。”

        希望蹲在树下，画那些要去的人。索恩，塔格，伊万，巴顿，怀特，汤姆，自己，托尔，雷蒙德。她画了很久，画到铅笔秃了，用指甲刻。画完了，把画贴在树干上。

        “你们在树上。回来了，画在。回不来了，画也在。”

        索恩坐在树下，刀柄靠在身边。右眼看着那些准备的人，看着他们在光里走来走去。他的左膝不疼了，胸口也不疼了。不是不疼了，是明天要打了。打的时候，顾不上疼。

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