汤姆拿出本子，在光下写今天的路。他写雪深到膝盖，写根在雪下面发光，写风从北边来，带着焦糊味。他写得很慢，因为手在抖。不是怕，是冷。

        希望坐在他旁边，没有画。她在看那些根。根从雪下面钻出来，缠着她的脚踝，温的。

        “汤姆哥。根在叫我们。”

        “叫什么？”

        “叫快走。前面有东西。”

        塔格听到了。他把短剑从地上拔起来，剑尖指向前方。前方是一片黑暗，黑暗里有声音。不是风，是呼吸。不是一个人的呼吸，是很多人的呼吸，但没有心跳。

        “起来。走了。”

        所有人站起来，没有收东西。包袱背在身上，武器握在手里，符文核心贴在怀特胸口。他们走了。塔格跑在最前面，短剑在地上划圈，圈里的雪化了，露出下面的根。根在发光，暗金色的，踩着不滑。

        身后的呼吸声越来越近。

        塔格回头看了一眼。他看到了——不是人，不是清道夫，是“影”。黑影，在雪地上移动，没有脚，没有身体，只有影子。影子是伊甸的守卫，用被吃掉的人的影子做的。它们在追，在找，在找活人的体温。

        “跑！”塔格的喊声被风吹散了。

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