塔格走回树下，把短剑插在地上。左膝不疼了。不是不疼了，是顾不上疼了。

        南边的地平线上，有人影在动。不是伊甸的守卫，是“人”。很多的人，排着队，向火种镇走来。他们穿着破衣服，脸瘦得颧骨突出，眼睛里没有光。

        怀特走到矮墙边，看着那些人。

        “他们来了。”

        “谁？”

        “那些想要完美的人。那些不想疼的人。他们听说火种镇有根，根里有记忆，记忆是甜的。他们想来‘加入’。”

        塔格走到矮墙边，看着那些人影。他的右眼花了，但他看得到——他们不是在走，是在“爬”。爬不动了，就用手扒。扒得手指都是血。

        “他们来找死。”

        “不是找死。是找‘不疼’。”

        塔格把短剑拔出来，插在矮墙上。

  The content is not finished, continue reading on the next page