白衣人写完了。根壁上密密麻麻的，全是字。字是灰白色的，在暗金色的光里像一道道伤口。它退后一步，看着自己的作品。

        “完美。”

        塔格把短剑插进根壁里，插在那些字上面。剑刃上的冰蓝色光炸开了，圈在根壁上炸开，把那些灰白色的字盖住了。

        “不完美。缺了。”

        “缺了什么？”

        “缺了人。人不是字。人是疼出来的。”

        白衣人伸出手，摸着被塔格的圈盖住的那片根壁。圈是冰蓝色的，冷的。它的手指碰到圈，圈颤了一下。不是怕，是“挡”。

        “塔格。你的圈能挡多久？”

        “挡到死。”

        “你会死。死了，圈就灭了。”

        “灭了，有人接。接的人死了，还有人接。接不完。”

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