白衣人写完了。根壁上密密麻麻的,全是字。字是灰白色的,在暗金色的光里像一道道伤口。它退后一步,看着自己的作品。
“完美。”
塔格把短剑插进根壁里,插在那些字上面。剑刃上的冰蓝色光炸开了,圈在根壁上炸开,把那些灰白色的字盖住了。
“不完美。缺了。”
“缺了什么?”
“缺了人。人不是字。人是疼出来的。”
白衣人伸出手,摸着被塔格的圈盖住的那片根壁。圈是冰蓝色的,冷的。它的手指碰到圈,圈颤了一下。不是怕,是“挡”。
“塔格。你的圈能挡多久?”
“挡到死。”
“你会死。死了,圈就灭了。”
“灭了,有人接。接的人死了,还有人接。接不完。”
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