“活一个，算一个。”

        白衣人在根里，捧着花。它在听，听那些脚步声。从南方来的，从北方来的，从东方来的，从西方来的。很多的人，渴望幸福的人。

        “塔格。他们来了。”

        “让他们来。来了，就知道了。知道幸福不是不疼。幸福是疼了，还有人记得。”

        白衣人把花举起来，对着根壁上的那些裂痕。裂痕里有暗金色的光在闪。

        “根。你记得他们吗？”

        根亮了。暗金色的光从裂痕里涌出来，涌进白衣人的手心里。光里有名字，很多的名字。那些走进火种镇的人，那些拿起锄头和锤子的人，那些说不换的人。

        “我记住了。”

        白衣人把花贴在胸口。花在跳，和那些名字同步。

        “花。你在干什么？”

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