“不疼了。但他们不笑了。你看到的笑，是梦的笑。梦醒了就没了。他们不会醒。因为他们不想醒。”

        塔格把短剑插回腰间。

        “那就不打。让他们梦。”

        “你不打了？”怀特看着他。

        “不打了。打不完。等他们自己醒。醒了，就来火种镇。不醒，就梦着。梦一辈子。”

        塔格转过身，向南走。走了几步，停下来，回头看着那个小东西。它还在长，长成了一个人。没有脸，但它站在那里。在等。等那些想要完美的人。

        “花。你看着它。”

        白衣人在根里，捧着花。

        “我看着。”

        “它长了，告诉我。”

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