女人站起来。她的裙子拖在地上，黑色的，像一条河。河在流，流向那些石屋。石屋的门开了，里面走出人——东境的人，瘦的，黑的，眼睛凹进去。他们走向女人，走到她面前，跪下来。

        “救我们。我们怕。”

        女人伸出手，按在第一个人的头上。那个人闭上了眼睛，不抖了。不哭了。不疼了。但他的记忆被抽走了，抽出来，变成灰白色的光，被女人吸进嘴里。

        塔格冲过去，短剑砍在女人的手上。手断了，断手掉在地上，变成粉末。但新的手长了出来。

        “你砍不完。我是恐惧。恐惧有无数只手。”

        塔格跪下来，把手按在那个被抽走记忆的人额头上。手心里的印记在发光，暗金色的。他在找，找那个人的记忆。找到了——他叫萨利姆，有一个妻子叫法蒂玛，有一个儿子叫小阿里。法蒂玛死了，小阿里也死了。他不想活了。不想疼了。

        “萨利姆。你活着。你活着，他们就在。”

        萨利姆睁开眼睛。眼睛里有光，暗金色的，很弱。

        “法蒂玛……”

        “在根里。在柱子上。她等你。”

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