那个人的脸裂了。不是碎，是“笑”。笑得很轻。

        “希望。你画得很好。但你画不完。数据太多了。几万个，几十万个。你画到手断，也画不完。”

        希望没有停。她继续画，画了一张又一张。她的手在抖，铅笔断了，她用指甲刻。指甲断了，她用血画。

        汤姆跪在她旁边，翻开本子。他在念那些数据——不是名字，是数字。一零一零，对错对错。他念一个，数字就飞回根里一个。

        塔格跪在地上，把手按在根上。他在用印记吸那些数据。手心里的印记在跳，跳得很快。数据涌进他的身体里，他的手臂在变——不是灰白色，是“透明”。透明到能看到骨头。

        “塔格！你的手！”

        “不疼。数据没有温度。”

        但数据有重量。他的手臂越来越重，重得抬不起来。数据在填他，把他填满。填满了，他就不是他了。他是数据。

        伊万把铁砧放在地上，巴顿的心火在跳。

        “师父说，炸。把数据炸散。”

        “炸了，数据就没了。没了，那些被吃掉的人的记忆就真的没了。”

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