塔格把刀从地上拔起来，站起来。“那去告诉他们。告诉他们城没了。完美没有了。”

        “他们不会信。他们只信疼。疼是真的。不疼是梦。”

        塔格走到矮墙边，看着南边的方向。地平线上有人影。不是几千个，是上万个。他们站在远处，不动。不是走不动，是在等。等塔格过去。

        “他们不过来。”

        “他们怕。怕进来会疼。”

        “进来本来就疼。活着就疼。”

        “但他们想不疼。不疼才能活着。”

        塔格从矮墙上翻了过去，向南边走去。伊万背着铁砧跟在后面。赫伯特握着短剑跟在后面。托尔和雷蒙德带着人跟在后面。

        他们走了很久。走到那些人面前。那些人站在一片枯草地上，草是灰白色的，死了。他们站在死草上，脚底下没有根。根不到这里，因为这里的土是死的。被渴望完美的念头烧死了。

        塔格看着最前面的那个人。是一个男人，很年轻，二十岁出头。脸上没有疤痕，没有皱纹，但眼睛是空的。不是灰白色，是“没有”。没有光，没有泪，没有渴望。

        “你叫什么？”

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