画面碎了。

        陈维猛地睁开眼，大口喘气。他的左眼在流血，暗红色的，顺着脸颊流下来，滴在那块残骸上。那些灰白色的霜碰到他的血，变成了金色的，像被点亮的灯。残骸上的字更亮了，“归途”两个字像是在燃烧，像是在用尽最后的力气，告诉他——你看到了。你知道这是哪里了。

        “陈维！”艾琳的声音从船上传来，带着焦急。

        他站起来，转身。她的脸在他眼中是模糊的，但他能看到她的眼睛，银金色的，很亮，亮得像那些在黑暗中指引他们的星星。

        “我没事。”他说。“我看到了。这块残骸，是他们的船。那些先民，那些从东方来的、追寻第九回响的人。他们来过这里。他们找到过碎片。”

        他顿了顿。

        “他们死在了这里。”

        那些低语是在他们准备离开的时候开始的。

        不是声音，是感觉。陈维的左眼最先捕捉到它——一种冰冷的、像针一样刺进灵魂深处的低语。不是语言，不是文字，是那些死在这里的人留下的最后的念头。他们在死之前想的是什么？是家。是回去。是想再看一眼故乡的月亮，想再闻一闻母亲做的饭，想再握一握爱人的手。

        那些念头太强了，强到连死亡都带不走，只能留在这里，留在这些残骸里，留在这些灰白色的霜里，留在那些被时间磨平的字里。它们在等，等有人来听，等有人来带走它们，等有人替它们回家。

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