那些字在发光。金色的，明亮的，温暖的，像一盏被点亮的灯。那些光从本子里涌出来，涌进那些光丝里。被光照到的光丝，停下来了。它们不再锋利，不再攻击，不再像蛇一样扭动。它们只是飘在那里，像一根根被冻住的树枝，像一条条被定住的蛇。

        汤姆翻开第二页。“第二个影子在一座岛上，藏在一块石头里。他怕的是，迷路。”

        更多的光涌出来。金色的，明亮的，温暖的，像一千盏被同时点亮的灯。

        第三页。“第三个影子在一艘沉船里，藏在一面镜子里。他怕的是，战争。”

        第四页。“第四个影子在一本书里，藏在字里行间。他怕的是，没有人读他的书。”

        第五页。“第五个影子在一个梦里，藏在最深的地方。他怕的是，醒过来发现一切都是假的。”

        汤姆一页一页地念。那些字在发光，那些画在发光，那些被他记住的故事在发光。那些光照在那些光丝上，把那些银白色的、冰冷的、没有温度的东西，变成了金色的、温暖的、像活了一样的东西。

        那些鲸群不再移动了。它们只是飘在那里，像一座座被定住的山，像一个个被冻住的梦。那些光丝不再挣扎了，它们只是飘在那里，像一根根被风吹动的头发，像一条条被阳光晒暖的河流。

        陈维看着那个点。那个很小的、很暗的、像针尖一样的点。它在发光。不是以前那种银白色的光，是一种金色的、温暖的、像黎明前的第一道光。

        “那里。”他指着那个点。“出口在那里。”

        船向那个点驶去。那些光丝在两边退开，像分开的海水，像被风吹散的雾。那些鲸群在身后远去，它们的轮廓越来越小，越来越模糊，最后消失在黑暗中。只有那个点还在，越来越亮，越来越大，从针尖变成拳头，从拳头变成窗户，从窗户变成一扇门。

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