陈维走到石板前，伸出手。

        那些符号亮了。不是以前那种被动的、只是发光的亮，而是一种主动的、像活了一样的亮。它们从他的指尖开始，向上蔓延，爬上他的手臂，爬上他的肩膀，爬上他的脖子。它们在读他，在读他的记忆，在读他的灵魂，在读他是不是那个值得拥有这块碎片的人。

        他看到了他们的考验。

        不是战斗，是选择。他站在一座城市面前，那座城市很熟悉，是他长大的地方。那些街道，那些房子，那些树，他记得每一条路，每一扇门，每一片叶子。城市里有人在走，有他认识的人，有他不认识的人。他们在笑，在闹，在活着。

        然后，那些黑色的墨来了。从他的脚下涌出来，从那些裂缝里涌出来，从那些他看不到的地方涌出来。它们吞没了街道，吞没了房子，吞没了那些树。那些人在尖叫，在跑，在求他——救救我。救救我。救救我。

        他站在那里，站在那里，站在那里。那些墨在向他涌来，那些手从墨里伸出来，抓向他的脚踝，抓向他的膝盖，抓向他的腰。他在下沉，在被那些墨吞没，在被那些人的绝望淹没。

        “救救我们。”一个声音从墨里传来，是孩子的，很小的，很轻的，像是在哭。“救救我们。”

        陈维低头，看到一张脸。是一个小女孩，扎着两条辫子，眼睛很大，很亮，像星星。她看着他，在等他回答。

        他蹲下来，伸出手，握住那只从墨里伸出来的小手。她的手是凉的，凉得像冰，凉得像死亡。但他没有松开。他握紧了。

        “我救不了你。”他说。“你已经死了。一万年前就死了。我只是一个后来的人，一个来晚了一万年的人。”

        小女孩看着他，看着他的眼睛，看着那些在眼眶里燃烧的暗金色火焰。

  The content is not finished, continue reading on the next page