“放我出去。我想看看外面。我想看看太阳。我想知道风是什么味道。我想知道草是什么颜色。我不想死在这里。求求你。求求你。求求你。”

        写了三行“求求你”。每一行都比上一行更深，最后一行的最后一个字，笔画歪了，是用指甲的侧面刮出来的。那不是字，是人在咽气之前、用尽最后一点力气、留下的最后的痕迹。

        陈维伸出手，按在玻璃上。那些暗红色的光在他的掌心里跳动，像是在回应他，又像是在质问他——你为什么现在才来？你为什么不早点来？你来的时候，我已经死了。你的“等到”没有意义了。

        他的左眼光点灭了一下。亮了。然后灭了。又亮了。比之前更暗。

        “教授。你还记得第112号吗？”

        维克多站在竖井的顶端，声音从高处传下来，带着回声，像一个人在另一个世界里说话。“记得。它写了三天三夜。我没有放。”

        “你记得它写了什么吗？”

        沉默。很久的沉默。

        “记得。它写了‘求求你’。写了很多遍。”

        “你不放它，是因为它活不了？”

        维克多的声音在抖。“是。它的身体排斥符文。就算放出来，也活不过三天。”

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