“塔格。”

        “嗯。”

        “你觉得陈维还能撑多久？”

        塔格沉默了很久。他的右手的短剑在那些光里泛着冷冷的灰。剑身的符文不亮了，但他还记得它亮的时候是什么颜色。冰蓝色，像北境的夜空。那是智者教他看的夜空。智者说，夜空的黑色不是空，是因为星星太远，光还没有到。等一等，光就到了。

        “等到那些星星的光到了。他就撑到了。”

        这是塔格的答案。不是数字，是信仰。索恩没有说对，也没有说错。他只是握紧了刀柄。那只露出骨头的手在那些光里泛着冷冷的白。他也在等。等那些星星的光。或者等黑暗把他们都吞了。

        巴顿走在队伍的最后面。他走得越来越慢了，不是因为腿不行了，是因为右眼快看不见了。他看不清路，只能用脚探，用锻造锤敲。锤头敲在地上，发出沉闷的声响，咚，咚，咚，和那些碎片的心跳重叠了。他在用这种笨办法让自己不掉队。那些灰白色的纹路已经爬到了他的鼻尖，正在向他的左眼逼近。他的左眼早已闭了很久，但他能感觉到那些纹路在眼皮下面蔓延，像虫子在爬。

        “瘸腿的杰克。”他喊了一声。没有人应。他忘了，杰克没有跟来。杰克留在林恩了，留在那间堆满废铁的工坊里，替他看着那面墙。墙上有他写的字——巴顿的铁匠铺，开了五十三年，关了。关的那天，他没有在。他用左手摸了摸自己的脸，摸到那些灰白色的纹路，硬得像石头，冷得像铁。他快变成一尊雕像了。

        “老子不想变成雕像。”他的声音沙哑。没有人听到。

        伊万走在他身边，听到了。他伸出手，握住了巴顿的左手的锻造锤。锤头上的心火在跳，红色的，很小，像一颗快要干涸的泪。

        “师父。你不会变成雕像。因为你还有心火。心火没灭，你就是活的。”

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