陈维抬起头，空洞看着巴顿。左眼的光点在跳，很慢。

        “我在想，这根手指上以前有没有东西。戒指？茧？伤疤？我不记得了。它什么都没有。但我觉得它应该有点什么。”

        巴顿走过来，用左手握住陈维的那根手指。他的手粗糙得像砂纸，那些灰白色的纹路在他的手背上蔓延，像冻裂的土地。他摸了摸那根手指的指根——没有勒痕，没有印子。上面从来没有戴过任何东西。

        “什么都没有。你以前不戴戒指。”

        “我知道。”

        “那你为什么觉得它应该有点什么？”

        陈维沉默了很久。那些暗金色的光在他的皮肤下跳得很快。

        “因为我在找一样东西。证明我曾经是谁。我在那根手指上找，找不到。在别的地方也找不到。我的口袋里没有，我的衣服上没有，我的身上没有。我不知道我把‘自己’丢在哪了。”

        巴顿的手没有松开。他握着陈维的手指，把那只正在变凉的、快要没有温度的手，握在自己还在跳着心火的掌心里。

        “你没丢。你在这里。你站在老子的面前。你就是你。”

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