“还不够。”林晚说。

        她从背包里又取出一张照片——那张从胡明那里得到的、拍着陈默笔记本内页的照片。

        “他在境外还有一个私人储存点。密码和地址都在这里。”

        周远山接过照片，看着那行字，沉默了很久。

        然后他站起身，走到窗边，背对着他们。

        房间里安静得能听见呼吸声。

        良久，他开口，声音低沉得像从胸腔深处挤出来的：

        “我爸走的那年，我十九岁。他在电话里说‘保重’，然后就没了。我妈一夜之间白了头，不到三年也走了。我弟那时才十岁，到现在都不愿提我爸的名字。”

        他转过身，眼眶发红，但没有泪。

        “我等了二十五年。今天终于看到这一天。”

        他走回桌边，看着林晚。

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