念完，他睁开眼，看着墓碑上母亲的照片，眼眶微微发红。

        “阿慧，”他开口，声音沙哑得几乎听不清，“我对不起你。这辈子……对不起你。”

        他低下头，肩膀微微颤抖。

        林晚站在旁边，看着父亲的背影。那个曾经在她眼里威严、后来变得陌生、此刻却显得如此苍老的身影。

        风吹过，把香灰吹散了一些。

        林晚蹲下来，在父亲身边。

        “爸。”她开口。

        林建国抬起头，看着她，眼眶里的泪终于滑下来。

        “晚晚……”

        林晚没有看他，只是看着墓碑上母亲的照片。

        “妈不会怪你了。”她说，“她藏那些东西，不是想让你坐牢，是想让真相出来。”

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