十一月最后一天的清晨，林晚被一阵急促的门铃声惊醒。

        她披上外套下楼，推开院门。门外站着一个陌生的男人，四十出头，穿着一件洗得发白的夹克，手里提着一个旧皮箱。风很大，吹得他头发乱糟糟的，但那双眼睛，林晚一眼就认出来了。

        周建国。

        比照片上老了太多。脸上全是皱纹，眼窝深陷，嘴唇干裂。但那双眼睛，和周远山一模一样——温和中带着一点让人看不透的东西。

        “林晚。”他开口，声音沙哑，“我回来了。”

        林晚站在门口，看着他，很久没有动。风吹过来，把院子里的枯叶吹起来，落在两个人之间。

        “进来吧。”

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        周建国在客厅坐下，把皮箱放在脚边。他没有四处打量，只是低着头，双手放在膝盖上，像做错事的孩子。林晚给他倒了杯水，他接过去，喝了一口，手一直在抖。

        “你一个人来的？”林晚问。

        他点了点头。“一个人。”

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