周明妈把孩子轻轻放在她枕边。沈宁侧过头，看着那张皱巴巴的小脸，看了很久。“她好小。”她的声音沙哑。

        “会长大的。”林晚走过去，站在床边。沈宁抬起头，看着她。“姐，你抱抱她。”

        林晚愣了一下，伸出手，小心翼翼地把孩子接过来。那么轻，像一片羽毛，又那么重，像整个世界。孩子在她怀里动了动，小拳头松开了，手指细细的，指甲薄得像蝉翼。她看着那张脸，想起母亲，想起那些信，想起那些钱，想起那些没说完的话。

        “姐，”沈宁的声音很轻，“我想叫她念恩。”

        林晚看着她。“念恩？”

        沈宁点了点头。“念妈的恩。念你的恩。念所有人的恩。”

        林晚的眼泪流下来。“好。念恩。”

        上午，阳光从窗户照进来，落在病床上。沈宁睡着了，孩子睡在她旁边，母女俩的脸靠在一起。周远坐在床边，握着沈宁的手，也睡着了。周明妈去给孩子买东西，林建国坐在走廊的长椅上，手里拿着一份报纸，但眼睛一直看着病房的门。

        林晚站在窗前，看着外面的天。很蓝，很干净。江临川走过来，站在她身边。

        “累吗？”他问。

        林晚摇了摇头。“不累。高兴。”

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