手机亮了。是方记者的消息：“林晚，那个名字，你看了吗？”

        她回复：“看了。”

        几秒后：“是谁？”

        林晚看着那行字，很久没有动。风吹过来，把纸条吹动了一下。她伸出手，按住它，把它折好，放进口袋里。

        “我不能说。”

        方记者沉默了。“你确定？”

        “确定。”

        方记者没有再回。她知道她看到了。

        林晚放下手机，抬起头，看着天上的月亮。很亮，很圆。她想起父亲，想起他种的那些花，想起他做的那些菜，想起他站在门口等她回家的样子。那些都是假的吗？他爱她吗？他爱母亲吗？他为什么要骗她？她不知道。她需要问他。

        第二天一早，林晚去了老宅。推开门，院子里静悄悄的。那棵老槐树光秃秃的，月季也谢了。林建国不在院子里，不在厨房，不在卧室。她找遍了每一个角落，最后在阁楼找到了他。他坐在那堆旧箱子中间，手里拿着那本旧相册，翻到某一页，停在那里。听到脚步声，他抬起头。

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