沈叙昭眼睛亮了。

        童年就是一场大型的《石膏娃娃拯救计划》——你以为在创造艺术品，实际在给批量生产的白胚进行“用最炫的颜料，涂最精神污染的脸”的魔鬼改造。

        而画石膏娃娃就像开盲盒：第一次是“文艺复兴之魂觉醒”，第二次就成了“肌肉记忆式翻车”——手比外卖小哥还熟悉捷径，三分钟就涂出了仿佛被滚筒洗衣机绞过的悲伤小熊。

        温疏明看他那副跃跃欲试的样子，眼里含笑：“想画？”

        沈叙昭猛点头：“想！”

        他走到桌子前，弯下腰，浅金色的眼睛扫过那些石膏娃娃，表情认真得像在挑选什么重要战略物资。

        温疏明站在他身边，目光却落在那些娃娃上——

        准确地说，是落在其中一个造型上。

        那是一条小龙。

        不是西方那种带翅膀的恶龙，而是东方神话里那种修长、优雅、带着祥瑞气息的龙宝宝。盘着身子，昂着头，憨态可掬，尾巴上还缠着一朵小祥云。

        温疏明的目光在上面停留了三秒。

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