她站起来，佝偻的背似乎更弯了。她走到墙角，从一堆破烂里翻出一个小布包，里面是皱巴巴的几百块钱——那是他们家全部的家当。

        小石榴看着母亲，看着父亲安静的遗体，看着这个她出生、长大的破败家。

        她慢慢站起身，走到窗边。

        窗外，夜色如墨，星子稀疏。

        远山黑黢黢的轮廓，像一头匍匐的巨兽。

        她想起今天早上，那个光头男人抓住她手腕时，嘴里喷出的烟臭味；想起父亲抡起锄头冲上来时，那声野兽般的怒吼；想起钢管砸在父亲身上的闷响；想起父亲最后看她的眼神……

        她攥紧了拳头，指甲掐进掌心，渗出血丝。

        大大的眼睛里，有什么东西在死去，又有新的东西在滋生。

        那不是眼泪。

        是比眼泪更沉重、更冰冷的东西。

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