空气里弥漫着陈年书卷和昂贵沉香的混合气味，却压不住那股沉甸甸的、近乎凝固的压抑。

        吴军坐在下首的黄花梨木椅上。

        他刚刚被释放，身上还穿着被抓时那昂贵却已显褶皱的西装。

        最刺眼的，是他那颗光秃秃的头颅。

        在室内柔和的光线下，头皮泛着青白的光泽，一道尚未完全褪去的暗红色“死”字疤痕，依稀可辨，如同耻辱的烙印。

        他的脸色蜡黄，眼窝深陷，嘴唇干裂起皮，短短几日，仿佛苍老了十岁。

        但那双眼睛——

        阴冷。

        如同两口深不见底的寒潭，表面平静无波，深处却涌动着怨毒、暴怒，以及一种被彻底践踏尊严后，近乎扭曲的疯狂。

        他双手放在膝盖上，看似规矩，但紧握成拳的指关节，微微颤抖。

        吴敬中老爷子坐在主位的太师椅上。

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