王大中颤抖着手，摸索了半天，才从皱巴巴的烟盒里抠出一根红河烟。

        他哆哆嗦嗦地掏出打火机，啪嗒几声，火苗在昏暗的导播室里一跳一跳的，却死活点不着。

        最后还是旁边那个同样抹着鼻涕的副导演看不过去，抢过打火机帮他稳住了火。

        “呼——”

        王大中狠狠地吸了一大口，任由辛辣的烟草气充斥肺部。

        仿佛只有这种刺痛感，才能抑制住那股子由于听歌而产生的，想拨打某个号码的冲动。

        “导演，您也.......您也被这首歌杀到了？”

        旁边的副导演瓮声瓮气地问了一句。

        他手里正攥着一张擦过鼻涕的纸巾，眼神里全是同病相怜的感叹。

        “哎，谁还没个十七岁呢？”

        “谁还没个后来呢？”

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