他不懂什么上古大阵，不懂什么秩序混沌，不懂什么虚无无声无息。

        他只记得祖训一句话：

        “人在，印在；人亡，印倾。”

        五十年，一万八千多个日夜。

        他每天清晨摸黑上山，坐在山顶那块干裂的空地上，一坐便是一整天，什么也不做，什么也不想，只是安安静静坐着，用自己的心神、自己的寿命、自己那点微不足道的精气神，一点点喂给山底快要饿死的旧印。

        镇上的人怕黑风岭，笑他是疯子、是怪人、是被山鬼迷了心窍的老东西。

        官府来过，赶他走；商贩来过，劝他下山；甚至有些走江湖的修士来过，以为他是什么隐世高人，结果一看只是个老农，嗤笑一声便转身离去。

        他从不辩解，从不抱怨，从不离开。

        饿了，吃野菜野果；冷了，缩在茅草屋里烤柴火；病了，自己采几把草药熬水硬扛。

        五十年，他把自己活成了黑风岭的一棵树、一块石、一缕风。

        他不知道旧印到底是什么，不知道无序之气有多可怕，不知道一旦印碎，远镇会变成什么样子。

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