临行前，拾穗儿缓步走到那块黑檀木匾额前，指尖轻轻拂过“济民坊”三个凹陷的字迹，木纹粗糙，带着百年岁月的凉意。

        她从帆布包里取出一个素色小香囊——那是清晨出发前王婶塞给她的，里面装着晒干的艾草和菖蒲，说是山里的老法子，驱蚊避邪，更能护佑行路平安。

        她踮起脚尖，把香囊轻轻系在匾额下方的木钉上，青灰色的布料垂落，在风里微微晃动。

        “顾先生，”她对着空荡荡的磨坊轻声低语，声音裹着山风，温柔却坚定，“您等了一百年。我们再不会让您等太久了。”

        话音刚落，山风卷着草木清香掠过磨坊，屋顶的残瓦发出细碎的响动，檐角的野草轻轻摇曳，像是一声绵长的回应，穿过百年光阴，落在耳畔。

        返程的山路蜿蜒曲折，一行人默默走着，没人多说一句话。

        但这沉默里没有半分疲惫，反倒沉甸甸的，像揣着一捧晒透了的阳光，暖得发烫，满是力量。.

        李大叔扛着测绘架走在最前面，脊背挺得笔直，脚步比来时更稳更沉，裤脚沾着的泥土簌簌落下，每一步都踩得扎实；

        陈阳不时回头望向磨坊的方向，山影叠着磨坊的轮廓，渐渐缩成一个小黑点，他眼底的迷茫尽数褪去，只剩一片清明坚定；

        小林把勘测数据紧紧攥在手里，指节泛白，脑子里已经飞速盘算起磨坊引水渠的修复方案，哪里加固，哪里疏通，一一记在心头。

        拾穗儿背着画本走在最后，指尖轻轻贴在帆布包上，仿佛还能感受到画纸上那些线条的温度——磨坊的飞檐、引水渠的弯道、匾额上的字迹，都在指尖下鲜活起来。

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