1993年5月11日，夜。

        雨从傍晚开始下，不大不小，刚好能把街道洗成湿漉漉的暗色。陈默回到亭子间时是晚上七点半，身上半湿。他没有开灯，就着窗外透进来的路灯光脱下外套，挂在椅背上，然后坐在床沿发呆。

        已经这样坐了一个小时。

        脑子里是乱的。马老板空荡荡的椅子。赵建国沾满泥浆的手。营业部里越来越稀少的座位。还有自己的账户——今天收盘时是152，817元。跌破十五万，只是时间问题。

        “笃笃笃。”

        敲门声很轻，但在这个寂静的夜里格外清晰。陈默愣了愣，这个时间，谁会来找他？

        打开门，外面站着老陆。

        他穿着一件深蓝色的雨衣，雨水顺着帽檐滴落。手里没拿扫帚，而是提着一个牛皮纸档案袋。

        “陆师傅？您怎么……”

        “进去说。”老陆的语气和平常一样平静，但多了一丝不容置疑。

        陈默侧身让开。老陆进屋，脱下雨衣，挂在门后。他环顾这个不到八平米的空间：一张木板床，一张破书桌，一把椅子，墙角堆着两个纸箱。唯一像样的东西是桌上的那盏台灯和几本摞起来的笔记本。

  The content is not finished, continue reading on the next page