1995年4月18日，星期二。

        上海的春天来得突然。才半个月时间，梧桐树就冒出了嫩绿的新叶，四川北路上那些在冬季里紧闭的窗户纷纷打开，晾衣竿上挂出了颜色鲜艳的薄衫。空气里飘着花香、炒菜的油烟味，还有某种躁动不安的气息——股市在经历了长达一年的沉寂后，似乎也随着气温一起回暖了。

        上午十点，中户室走廊安静得能听见电脑主机风扇的嗡鸣。

        陈默站在一号房间门口，手里端着两杯刚泡好的龙井。茶叶是徐大海送的，明前狮峰，用铁罐装着，罐身上印着“贡品”二字。上周徐大海递过来时说：“朋友从杭州带来的，尝尝。咱们这行，脑子清醒最重要，好茶提神。”

        话里有话，但陈默只是道谢，收下。

        今天这茶，是他泡的。徐大海半小时前打来内线电话，语气里透着难得的兴奋：“陈老弟，手头没事的话，过来看个好东西。”

        敲门，里面传来徐大海粗犷的声音：“进！”

        推开门，房间里烟雾缭绕。

        徐大海靠在真皮老板椅上，双脚架在办公桌边缘，皮鞋擦得锃亮。他今天穿了件深紫色衬衫，没打领带，最上面两颗扣子敞着，露出小半截金链子。左手夹着一支雪茄——不是陈默收到的那种科伊巴，是更粗壮的蒙特克里斯托，烟灰已经积了半寸长，随时可能掉落。

        房间里还有两个人。一个瘦高个，戴金丝眼镜，坐在电脑前，手指在键盘上飞快敲击；另一个矮胖，站在窗边打电话，声音压得很低，说的却是粤语。陈默都见过，瘦的叫李文，胖的叫阿强，是徐大海的“操盘手”——这是徐大海自己说的词。

        “来了？”徐大海瞥了眼陈默手里的茶杯，“放那儿。过来看这个。”

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