他读到了妻子的暖水袋。

        他读到了林国栋的糖水勺。

        他读到了沈静仪的铜镜。

        他读到了自己二十年前写在分镜稿边缘、后来又划掉的那行字：

        体温，是母亲体内，烧掉的最后一铲煤。

        他划掉它，是因为觉得太直白。

        现在他知道，那不是直白，那是怕。

        怕别人看见他心里，那块最软的地方。

        十二月三十一日下午，谢晋拨通了赵鑫的电话。

        “小赵。”他说。

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