沈砚舟的喉结剧烈地滚动了一下。他看着林微言，看着灯光下她清秀的眉眼，看着她说这些话时微微颤抖的嘴唇，感觉心脏像被一只手紧紧攥住，疼得喘不过气。

        “我等你。”他说，声音嘶哑，“不管多久，我都等。”

        林微言点点头，没有再说什么。她重新拿起工具，开始准备穿线的工作。沈砚舟也调整了呼吸，把注意力放回到书页上。

        有些话，说开了就好。有些伤口，需要时间才能愈合。

        就像这本《花间集》，今天只能完成初步的修补。鱼胶需要二十四小时才能完全干透，线要等胶干了才能穿，函套要等线穿好了才能做。每一步都有它的顺序，急不得。

        穿线是最考验耐心的环节。

        林微言把特制的丝线穿进细针，沈砚舟则一页一页地固定书页，在特定的位置做好记号。针尖在纸页间穿梭，丝线在灯光下泛着温润的光泽，像在编织一张细密的网。

        “这里要打双结。”林微言示范道，“这样更牢固，能撑更久。”

        沈砚舟学着她的样子，手指灵活地绕线、打结。他的手指修长，骨节分明，做这种精细活时有种别样的美感。林微言看着，忽然想起大二那年，他送她的生日礼物。

        不是鲜花，不是首饰，而是一本他自己装订的手工笔记本。封面是他亲手拓印的敦煌壁画图案，内页用的是上好的宣纸。他在扉页上写了一行小字：“愿为你，写尽此生温柔。”

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