“五年前，你外公的藏书被拍卖。”他开口，语速很慢，像在斟酌每个字，“那天我也在场。本来是想去拍几本法律古籍，结果看到了这本。我认得你的印章，就...拍下来了。”

        “花了多少钱？”

        “不重要。”

        “重要。”林微言盯着他，“沈砚舟，我不需要你...”

        “不是我需要，是书需要。”他打断她，目光落在《花间集》上，“这是你外公留给你的，本来就该是你的。这些年我替你保管，现在物归原主，仅此而已。”

        “那你为什么不早还给我？”

        沈砚舟沉默了很久。院子里的风穿堂而过，吹动他额前的碎发。他抬眼看向她，眼神很深，深得像要把人吸进去。

        “因为不敢。”他说，声音很轻，“不敢见你，不敢面对你。怕你看到这本书，会想起那些不开心的事，会更恨我。”

        这话说得太直白，直白到林微言一时不知道该说什么。恨吗？她问过自己很多次。这五年里，每次想到这个人，心脏都会缩紧，是恨吗？好像不完全是。是遗憾，是不解，是那种被最信任的人从背后推下悬崖的失重感。

        “所以现在敢了？”她听见自己问，语气里带着她自己都没察觉的尖锐。

        沈砚舟笑了，那笑容有点苦：“还是不敢。但比起让你继续以为我把一切都忘了，我宁愿你恨我。”

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